Offrant son doux visage au passant,
Elle étale sa robe soyeuse.
Sur sa tige verte se dessine des épines.
Son parfum embaume la ruelle,
Où, tout est cris, larmes.
Les maisons ne sont plus que des ruines,
Les passants ensanglantés pleurent les morts.
Seule la rose garde sa dignité.
Les portes et fenêtres ont été arrachées
Par un souffle,
par l’égoïsme,
par la guerre.
Habillée de noire,
une ombre passe,
Son visage meurtri porte à jamais
Le souvenir des bombes.
Derrière elle, gît comme dormant un garçonnet,
Seule une marre de sang montre sa blessure.
A ses côtés attend une petite fille
Ses yeux brumeux cherchent ses parents.
Des larmes comme des diamants
Étincellent sur ses paupières,
Sa chevelure d’or cache un torrent de pleurs.
A chaque coin de ruelle,
La mort surgit telle une louve affamée.
Elle chasse ses proies pour les dévorer.
Au loin les bombes éclatent,
Mais, partout, les visages sont blêmes,
Ils sont peints dans la peur et le désespoir.
La mort pue à chaque tournant.
Elle envahit les villages.
Des lamentations, des pleurs
Des cris de douleur imprègnent les maisons.
Les arbres dépérissent,
Les sourires disparaissent
Et deviennent de glace.
La nuit tombe,
Un hurlement déchire la terre.
Une main osseuse sort des décombres,
Le sang coule le long du corps,
Un dernier regard suppliant vers la lumière,
Puis le vide.