A la porte les pensées se bousculent et grimpent, elles grimpent haut et loin le long des troncs métalliques qui traversent ma poitrine.
Cette courbe d’expression coincée dans ma cambrure, ces morceaux éclatés qui s’expulsent un à un...mes mots.
Cette langue vive, rosée, chaude, les vers glissant sauvages dans le flot de ma voix, cette sève bouillonante encore qui circule dans mon poignet...
Contorsions de mon verbe qui défie chaque instant, qui relie chaque parole à son ventre divin, laissant dans son envol cette morsure à mon flanc...
Ces dessins d’écorchures à mes genoux d’enfant, ce vent qui pousse mes jambe, qui hérisse mon esprit...
Mon corps dessinant cette cascade de prose, et mes tripes palpitantes écrivent ma poésie.