Un enfant demandait à sa mère, à la vue
Des convoits qui passaient insouciants, en dépit
Des passants, dont l’ambition, chaque instant, se tut
A la vue horrifiée des cadavres sans vie.

Comme une histoire commune, qui ne cessait
D’abattre des femmes; des enfants innocents
Dont l’envie de vivre s’éteignait maintenant
Dans les collines humaines où ils étaient.

Que de trains qui passaient en ces journées d’hiver,
Où les diaments tombés du ciel tranchaient la chaire
Le destin se faisait inconstant de misère,
Raflait toute vie au passage de l’enfer.

Le ciel n’était plus là, recouvert par les brumes
La vie était une cigarette allumée
Disparaissant chaque instant dans le ciel voilé,
L’âme des peuples qui n’est plus; Les corps qu’on exhume.

Non, la Haine n’a pas disparue, mais l’Oubli,
Lui, ne nous oublie pas, non, et ne commet Guerre
Que dans l’instinct barbare et retranché, grégaire
Des Svatiskas portant en Elles l’ignominie.