Elle jette un regard triste par le carreau brisé,
Limpide tableau d’artiste à ses yeux usés
Par lequel la lumière trop fragile
De l’extérieur depuis longtemps hostile
S’engouffre pour n’offrir de sa nature
Que l’aspect d’une sombre parure
Assortie à l’âme grise des murs,
Des pierres, des épées et des armures.

Cécile, princesse renommée
Est morte sans avoir revu le jour
Caché derrière la cité assiégée
Par des hommes imbus de leur amour.

Trop de femmes comme Cécile ont souffert
Par les armes insensibles à l’innocence des mères,
Aveugles aux larmes douces et amères
Que font couler les lames inconscientes des guerres.

Quel honneur ont les hommes en réalité
Capables eux seuls d’éteindre le souffle des femmes
Qui meurent sans comprendre leur méchanceté?
Quel honneur ont ces esprits infâmes
Dont l’éclat de la puissance immanente à leurs pieds
Tire les ficelles de leurs bras articulés?

Elle jette un regard triste par le carreau brisé,
Limpide tableau d’artiste à ses yeux usés
Dans lequel la vie hésite et oscille
Pour pouvoir bientôt lier ses cils.
Car les lames sont entrées dans la ville
Faisant résonner leur voix dans les corps
Sombre tableau de l’âme noire de l’or,
Des hommes, de leurs rêves et de la mort.