Petite Rose si triste, personne ne veut la toucher,
Pretextant qu’elle pique, on ne veut pas l’approcher.

Elle est si différente, c’est étrange,
Tout le monde la regarde, elle dérange,
Qu’est-ce qu’on fait ? On la tue !
Y’en a ça les démanges.

Cette petite Rose..
Qui ne vit que par la prose,
Pour respirer elle compose,
Et quand elle écrit, elle ose.

Petite Rose aux douces pétales,
Il paraît qu’elle est spéciale,
C’est sa vie, ce n’est pas la leurs,
Il n’empêche qu’elle en pleure.

Petite Rose déprimée..
Qui n’a jamais rien demandée,
Simplement la liberté,
De croire et d’espérer.

On voudrais vraiment qu’elle fâne,
Car il parait quelle cause du tracas,
Ce qui n’est pourtant pas le cas.

Tout cela n’est qu’ironique,
Jamais de la vie elle pique,
Une petite Rose énergique,
Rêvant tout simplement..

Maintenant elle à perdu toute envie,
D’aimer et de sourire à la vie,
D’espérer tout simplement..
De croire au prince charmant.