le monde trop tangible,
beaucoup trop pour moi,
et moi qui suis trop intengible,
pour ce monde trop froid,

je puis toucher les choses autours de moi,
je peut toucher les objet, cette feuille, cette plume,
mais cette trop dure realiter me conssumme,
car je ne puis toucher mes rêves, toucher ce que je crois,

prissonnier de cette endroit,
enchainer, enfermer, sans droits,
quel crime ais-je commis, qu'ais-je fait de si immonde,
méritons nous ce supplice, ce monde,

et rêve-t-ons seulement pour mieux nous détruire,
pour nous rappeler combien nous sommes futiles,
dans cette prisson de froid trop tangible,
ces murs qui n'on pour but que de nous nuire,

et ces gens qui ci complaise,
heureux de leur malheureux sort,
qui n'ajoute que trop de poix mort,
à nos chaines qui déjà nous paise,

triste realiter, prison glacial, qui nous laisse désespérer,
où l'ons peut aller partout, tant que ce n'est nos rêve d'un monde meilleure,
sinon de nuit, et seulement pour oublier,
le goût futile, qui semble inutile, trop intangible, du vrai bonheur.