Adossé ou plutôt avachi,
Au comptoir, le corps est mort, endormis,
La fumée vespérale de sa clope
Fermerais de plaisir le troisième oeil du cyclope...

Un café noir, de la musique, il s'étrangle,
A être bien ici, sur ce comptoir, a l'angle,
Il voit une fille, elle est jolie, mais il ne sait plus
Si il préfère une fille jolie a celle qui se prostitue...

Dans sa souffrance il l'aimerais,
Si elle ne savait plus,
Combien d'hommes, pour de l'argent, lui sont passé dessus,
Dans sa souffrance, il l'aimerais...

Mais elle n'est que jolie,
De toute façon, ce soir sait il vraiment,
Comment tourne la vie,
Les murs dansent, comme l'alcool, dans son sens...

Il fatigue...

On le voit sa peau se chagrine,
Quand il fantasme l'histoire,
D'un poupon de gamine,
Abandonné au bar,
Il la trouve plutôt jolie,
Mais il préférerais,
Que ce soit la peluche de la gosse
De la prostituée...

D'aucun le dirais bien méchant,
Mais vous savez la vie,
Nous fait perdre plus de repère
Que d'envie...

Il est fatigué...

On le voit sa peau se creuse,
De rides éthyliques,
A son sourire on pourrais croire un coma idyllique,
Quand de sa chaise, comme une histoire, il chut de façon curieuse...