Ecrire, c’est ne pas savoir exprimer ses sentiments
C’est se cacher derrière ces mots inutiles que l’on garde pour soi
C’est juste la peur d’affronter ce que l’on ressent réellement
C’est ce sentiment d’éternelle la solitude : Un papier, des mots, et moi

Le soulagement que ces écrits me procure est certain
Mais il restent dans l’incapacités de m’aider
Jamais ils ne me feront avancer parmi ce monde de peine
J’appréhende bien trop le jugement que l’on pourrait porter

Mes pensées restent bien a l’abri dans mon ordi
Précieusement dissimulés dans de multiples dossiers
Leurs seuls échappatoires restent mon esprit
Rien que eux et moi à tenter de se raisonner

Personne ne peut les comprendre mieux que moi
Personne n’est capable d’en saisir les sens cachés
Ils sont seulement le reflet des sensations qui me noient
Ils demeurent un genre de défi que je dois relever

Viendra le jour, où tout ces mots je banniraient de ma vie
A cet instant, j’aurai gagner contre la maladie
Cette maladie, sûrement imaginaire, qui règne dans ma tête et mon cœur
Ce jour là peut-être j’apprendrai à profiter d’un simple bonheur