Des feuilles mortes,
Sang et or,
Trop tôt tombées,
Virevoltent, dansent
Puis s’allongent
Sur le macadam froid
Pour finir piétiner
Par une masse informe
d’inconnus aux regards vides
pas un sourire étire leurs lèvres,
le même rictus semblent
déformer leurs visages.
Foulées, écrasées,
Telle une horde
Trop longtemps attardée
Sur le chemin des hommes.
J’ai beau crier,
Pas un son ne sort,
Ma bouche se crispe
Dans ce silence pesant.
Mes yeux laissent échapper
Quelques larmes.
J’aimerai tant
qu’ils s’arrêtent,
qu’ils se laissent emporter
par le flot de leurs couleurs.