La fleur que j'effeuille feint le flétrissement…
Fredonnant une plainte, chantant, fatiguée,
Un éloge funèbre à mon cœur fort trompé
Des funestes promesses du parfait amant.

La fleur, dans ma poche, que j'ai laissé sécher,
Affligée du parfum d'une folle illusion,
Infligeait à mes yeux, fort jolis disait-on,
Ses nuances futiles et ses tons mensongers.

Le dernier pétale défigure, vulgaire,
Le fantasme usagé des folles passions.
- Fait, Judas végétal, ce qu'il te reste à faire !

Soit ma punition, mon infâme finition,
Vole-moi l'infini, Ô fleur du mal, afin
Que nos cœurs se referment en une froide fin.