Tout enguirlandé de coutumes
Le village se réveille à la fête
Loin de la chaleur du bitume
Au son vivant des trompettes

Dans l’ombre se dresse la ville
Fourmilière sépulcrale et noire
Terre de mort mais pas fertiles
Envieuse d’épuiser notre espoir

Traditions vivantes de la vie
En symbiose avec la nature
On danse on chante et on rit
Là, il y a encore de l’air pur

Toujours plus reluisantes d’essence
Les villes imposent leur puissance
Et étendent partout leurs tentacules
Sur la diversité aujourd’hui en recule

Farandole de gens
Au sang alambiqué
Mépris de l’argent
En ces lieux étriqués

La ville a trouvé une voix à travers celle des voitures
Et c’est avec joie qu’elle écrase doucement la verdure
Les fourmis sans lois amassent actions ou pièce d’or
Et quand leur toit devient trop gris, elles s’en vont alors
Pour puiser un peu d’air dans l’âme souillée de la nature
Hypocrites éphémères qui ne pensent qu’à leur allure

Vouée à la mort
Elle rit pourtant
Car de son sort
Ils sont dépendants

Mais l’égoïsme les pousse à fermer les yeux sur l’avenir
Une femme qui glousse et un idiot au front d’un empire
Ils se foutent de leurs enfants qui subiront leurs conneries
Seul le goût de l’argent agite ces cons de pantins ahuris
Rivière de félicité superficielle pour ceux qui nous gouvernent
Mais déjà le ciel est bien gris pour la nature et sa peau terne

La fête
Est finie
Sa tête
Mise à prix