Dans la même salle, elle reste toute la journée en pleure
Seule, une odeur de cigarette traîne le long de son malheur
Elle ne connaît plus une personne, je ne sais même plus
Comment elle s’appelle et pourtant je l’ai déjà vu.

Elle ne peut s’empêcher de vomir sa dernière bouchée
La cuisine, pour elle, n’est qu’une cochonnerie malsaine
Et à l’heure du repas, elle sent arriver sa prochaine peine
A moitié écroulée, elle se voit déjà sur la cuvette, dégurgiter.

Et, chaque nuit, elle peut pressentir les mains tremblantes
De cet infâme animal qui lui cache violemment la tête
En se faisant une joie, de la déshabiller sans aucun effort.

Elle ne fera rien comme elle ne dira rien car elle sait très bien
Que sa vie est foutue, elle ne pourra jamais se frayer un chemin
Et qu’aucun homme ne pourra soigner son faible corps…