Ne plus savoir dessiner.
Les contours sont trop épais.
Les larmes sont trop fines.
Arracher, recommencer sans cesse.
Mon crayon divague.
Les lignes droites deviennent des cercles.
Et mes cercles deviennent des carrés.
Une rose dessiné,
Parait comme fané.
Une bouche,
Désigne un cri.
Au mieux de dire le silence.
L’inconscient prend possession du crayon.
Il fait ce qu’il pense.
Deux lignes courbé.
Une autre plus fine,
Pour désigné un bras.
Les lignes semblent être un dos.
Tous recroqueviller.
Il trace maintenant,
Des traits difformes,
Et différent des autres.
Regarder de plus prés.
Horrifié,
Ce sont des coups, des blessures infligées.
La feuille se tourne,
Le crayon dessine.
Un ovale.
Un visage se forme.
Devant la bouche, une main,
Avec un doigt posé sur les lèvres.
Le silence !
Le crayon tombe de mes mains,
Je m’éloigne de la feuille.
Et vois de loin le dessin gris.
Qui n’est rien d’autre,
Qu’une larme.
Qui provient du visage,
Qui nous dit le silence.
Et le dos replié sur lui-même.
Qui nous montrer ses bleus.