En définitive,
Avec ou sans contragestive,
Rien n’est aussi dur,
Même pas de la vie les murs,
Ouvrant a la mort
Que de port
Et à l’amour que de portes
Là où la haine tellement apporte.

Au seuil des choses,
Au gré des événements,
Qu’importe la cause,
Ou moins les clauses,
On se fait des énervements,
Ou encore des agréments,
Les pas nos décisions balbutient ;
Ceux de nos émotions se certifient.

On ne se fait que des idées,
Eparses s’avèrent nos pensées.
Que de choses on se demande
Sans un lieur d’espoir
De vraiment y répondre pouvoir
A peine le clivage on a du monde.

En fait, tout nous inquiète
A tort ou a raison
Et tout sur notre humeur empiète
Sans une seconde se donner
Pour réellement penser
Et sans peur débarquer
Voire faire irruption
Sur les rudes rives de la conclusion
Qu’en dernière instance,
Avec ou sans démence,
Tout a une solution :
Tant ce qui nous fait de joie éclater
Que ce qui de langueur
Ou d’une courtoise stupeur
Nous fait déborder.

Finalement, dans un sens ou un autre
On aspire, en tout cas,
A devenir de notre vie, nos moindres pas,
Nos émois, notre destin véritable hôte
Ou tout simplement apôtre.

Bien qu’en dernière instance
J’ignore sous quelle transe l’influence
Tout redevient routine
Facilement on s’y habitue
De la manière la plus digne
Ou en guise d’acceptation l’insigne
De fleur en fleur on butine
Pour qu’en nous jamais l’abeille ne se tue.

Camilingue