comme une trace,
elle gache le plaisire,
qui jamais ne s'eface,
pour mourir dans mes soupirs...
tiré par un treuil,
remontant dans mes godasse,
contre poid du cerceuil,
qui m'ecrase comme une masse...
 
la ville receptacle d'homicide,
ou mes amis sont partie en fumés,
dans ces boulevards trop vide,
ou nos joies, nos peines ce sont efrondrer....
 
c'était dans les hlms,
que nos peintures recouvrée,
les murs parfois trop bléme,
d'espoir au final défiguré....