Quand écrire devient une contrainte,
Ma plume à peine à croire,
Qu’il faut se restreindre,
Pour quelque nuit noire…
 
Mon lit devient un cercueil,
Il me retient, m’emprisonne,
Broder d’un simple linceul.
Le sommeil m’assomme….
 
Mes paupières  non satisfaite,
Sans de connivence et reste colmater,
 Mes yeux commandent ma tète,
Et m’empêche de  m’éveiller..
 
Bip Bip le réveille sonne,
Un gout amer sur la langue, la bouche pâteuse,
 Le marteau dans ma tète résonne,
Rendez vous à la pointeuse.