Mon écriture me sauve,
Seule moyen échappatoire.
Lettre de liberté,
Lettre de vie.
Ma vie est dessinée par les mots.
Tout comme mes coups le sont sur sa peau.
Ma souffrance je l’exprime par image.
Mon amour par des larmes d’encre.
Peu importe sa couleur,
L’importance c’est sa lisibilité.
 
Ma parole ses enfuis,
Mes ma plumes est toujours avec moi.
Mes mots explicite en apparence,
Mais qui sont a l’intérieur implicite.
Normal ce sont des sentiments que je donne.
La vérité est toujours écrite,
Le mensonge, lui est dénoncé.
 
Mes poèmes sont ma raison de vivre,
Sans eux, je resterais dans le silence.
J’ose dire, ce que ma bouche ne veut pas prononcer.
Mes mots employés, sont parfois durs.
Mais si vrai !
A la place de parler a quelqu’un de réel,
Je discute avec ma feuille.
 
Personne ne comprend mon besoin,
Bizarre ces ce qu’il se dise.
Non vous, vous préférez hurler, taper.
Et bien moi, écrire !
Mon écriture touche plus,
Qu’un poing dans la figure.
 
Leur regard après la lecture,
La pitié qu’il éprouve,
La compassion qu’il ressente.
Je n’en veux pas, je n’en ai pas besoin.
J’ai déjà vidé mon sac, sur ma feuille.
Alors lisez mon écriture,
Vous lirez mon cœur en même temps.