C’est le dîner morbide.
Invitant à sa table
La Fauchause putride,
Les Fables qui l’accablent.

C’est le dernier Automne
L’Hymne des morts-vivants
Celui que l’on chantonne,
Blanc macculé de sang.

C’est la croix qui s’élève
Les clous qui sont plantés
Le Sang comme la Sève
L’esprit excommunié.

C’est l’exile du damné
Un dernier regard vide
Vers la baie morcelée
Du Styx, ma dernière ode.