Les feuilles mortes

Elles glissent doucement dans l air,
Quittant enfin leur arbre, leur mère.
Qui a vu ces feuilles tomber ?
Nuances de jaune, de brun, de vert,
De lignes sombres marbrées,
Qui pour voir leur beauté ?
Et la promesse qu elles créent,
Une fois le triste hiver passé,
Celle du prochain été.