Tout est mort cette journée,
La pluie trône sur la ville
Et les rues sont désertes.

Aucune âme, aucune vie ne pointe,
Seul les oiseaux percent au loin
Leur cœur leur joie.

Chantons gaiement, et au-delà
Tout temps toute tristesse,
Leurs mélodies divines,
Sommet d’harmonie
Dans la grisaille de la ville.

A cette mélancolie grise s’ajoute l’Homme et son fils,
Individu squelettique perdu en plein milieu du chemin
Aveuglé de larmes et noyé en son chagrin,
Infini gratitude d’un péché attisé.