Le journal des vérités immortelles de mon cœur
Contient les fleurs séchées de mes pensées illusoires
Des pages gravées à l’encre de Chine comme dans la pierre
Par ma plume ou ma solide épée singulière et passionnée.

Les souvenirs s’étalent de mots en mots au fil des pages froides
Les années passent, les chapitres incomplets mais un autre commence
L’angoisse du passé fait son nid, les dures réalités aussi
Les récits de ma vie, insouciante introspective, deviennent illisibles

Et je revoie mon histoire dans ces mots qui ne veulent plus rien dire
Sur ces pages mouillées des larmes de mon long chagrin
Sur ces pages lourdes de tristesse que j’aimerais arrachées et brûlées
Sur des pages cornées, marquées pour ne pas oublier

L’encre étalée sur ce papier usée, ce parchemin glacé
Par ma plume fatiguée de ces étreintes diaboliques
Ne comble plus les pages presque floues et décomposées
Car écrire devient un supplice sanglant qu’on a peine a finir…