Comme tous les jolis matins ensoleillés,
Je m’assois dans le nuage noir de fumée
Que forme ce café maudit, brûlé, cramé
Et géré par ce barman à l’esprit rouillé.

Buvant doucement une menthe à l’eau glacée,
Je lis la une du triste journal: « Cancer… »;
Puis je vois sourire ce grand diable qui sert
La Mort lente à un jeune homme entrain de tousser.

Légalement, il la vend avec ou sans filtre
Ou la verse dans des verres ou dans des litres
Préalablement exhalée d’alcool pur.

Ainsi, il gagne sa vie en cédant la Mort.
Mais n’a-t-il vraiment pas un éclat de remords?
Seul, je pense et ne comprends point cette âme dure.