Le premier, le dernier, trop tard,
Déjà de ma plume il s’est échappé,
Et j’ignore s’il a suivi le noir,
Ou préfère lui-même se dissimuler
Autre part.

Dans l’idéal du centième mot,
Dans le regret de ses flots
De mille ans.

De cent ans …
De plus rien …
Plus qu’un refrain.

Qui demeure mais reste loin
De moi …

Montrée du doigt …
Un poème à son nom …
Sous forme d’un courant d’émotions,
Jamais contrôlé, jamais au million
Dérangé.

Une fin en fond, une fin de passion
Inchangée …

Et le centième mot enfin noté.