Mais que sont donc ces vies qui s’agitent en oubli ?
Mais que sont donc ces gestes, et ne sont-ils que sang ?
Mais que sont donc ces cœurs, et ces âmes meurtries ?
Ne sont elles étrangères, et sont-elles seulement ?

Pourquoi tant de questions? Serait-ce simple ainsi?
Pourquoi sont-elles ici, fixées, comme infinies ?
Des questions sans réponses, et là pour un long temps
Qui flottent en mon esprit, et inlassablement.

Je ne puis démontrer, et je ne puis chercher
Il me manque courage, et force, et la grand fièvre
Qu’honore combattant de paix ou liberté.
Et qui n’est point en moi, pourtant questions me pèsent

Mais que dis-je ? Pesant ? Non ! C’est obsession.
Le jour comme la nuit, je n’ai que ça en tête.
Elles sont là.Toutes envies, m’enlèvent, et vite arrêtent
Toutes mes forces, comme atouts et passions..

Comment, je ne serais que point en la grand masse ?
Comment pourrais-je croire, pourrais-je supporter ?
Quoi ? N’avoir pour moi seul que le commun, la crasse ?
Non, ce ne peut être, ce n’est réalité !

Quelle misère ! Quel massacre ! N’est-il pas ?
N’être ainsi qu’un minuscule point invisible,
Parmi des milliers et des milliards d’autres points,
Ou seul, et loin de l’océan, inaccessible..

Y pensez-vous, ô vent, ô aubes effarées
Ô mornes foules et houles, murs et arbres et allées
Ne seriez vous vivants ? Ou ne seriez-vous rien ?
Ô monde de grandeur, qu’en est-il du prochain ?

Et seul je m’emprisonne, et perds en labyrinthe
Quel m’emplit de grands songes, ô mensonges, et de craintes
Un jour aurais-je la force, ou l’âme enfin grandit
De la libération, de l’envol de l’esprit ?.