Sur un coin de feuille, un bout de papier
des paysages, une fantaisie j’ai raconté
mes maux, mes peurs, ma douleur j’ai pleuré
sans savoir le bateau dans lequel je m’étais embarqué

Personne n’a jamais compris
l’importance de tous mes écrits
personne n’en a tenu compte
car pour eux se ne sont que des contes

Moi-même je ne peux plus y porter un sens
à ces phrases qui ont composés mon existence
cette profondeur d’âme est restée incomprise
monde ignorant qui suis le vent et sa douce brise

Cette fontaine d’où coulait toutes mes inspirations
ma fait croire que j’étais poète ou même écrivain
mais j’ai perdu toute envie, toute jubilation
rien ne vaux plus la peine d’être écrit de mes mains

Je suis seul à travers ces mots qu’aujourd’hui je maudis
ils m’ont fait espérer trop, un sourire et même une vie
mais c’est aujourd’hui que j’ai compris
qu’à jamais je serai seul et incompris

Dépouillé de cette flamme qui animait mon esprit
je cesse de faire couler l’encre, je retiens mes cris
du moins jusqu’à ce que je sois guéri
du syndrome du poète incompris