Certains ont des épines
D’autres des branches fines.
Certains sont entrain de mourir
D’autres commencent à vivre.

Et lui, il est ici
Au centre de ses semblables.
Et lui, il est ici
Entouré de terre, d’eau et de sable.

Le temps défile, il est toujours là.
L’automne arrive, il ne bouge pas.

Ses feuilles brunissent,
Et au sol, se réunissent
Pour laisser la place
A l’hiver qui va recouvrir ses branches de glace.

Le temps suit son cour.
Il se sent vieillir.
Aujourd’hui, c’est son tour.
Il va partir.

Le temps défile, il n’est plus là.
Le printemps arrive, il ne reste plus qu’un tas de bois…