Ruines monastiques, d’un adieu,
Qui s’endorment au rêve étrange,
Des ombres désarmées d’un Dieu
Porteur des deniers du mensonge

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Litanies pathétiques de l’Ordre,
En des sortilèges protecteurs...
Qui ramène à l’âme sombre,
La dernière inspiration de douleur

Infanteries ecclésiastes, en silence,
Armes des anciens de la doléance,
Qui s’apprêtent, à des prémices...
De l’humeur ténébreuse, en sévices

Rages affamées, en des cœurs perdus
D’une réalité, les cris de la Destinée…
Qui s’oubliaient autrefois, au manuscrit lu,
A la prière des Lunes argentées…

Des raisons en l’obscure les rassemblent,
Et attisent le courage des Epées de l’Ordre,
Qui, dans les échos de la Horde, songent…
A la dernière prophétie, qui s’écrit dans les affres

De la Chambre fidéliste, l’autre sanctuaire,
Qui se rend en des perles noires, de ce regard
De la nuit, qui effraye les Terres guerrières
Dans la mort, et fait battre les murs sans hasard

Effondrés dans la peine, d’un combat,
Qui se ressent autrement, …
Mimes silencieux du fracas,
Pour ces Hommes à présent

Rongés, par les assassins de l’ombre,
Qui se faufilent, entre les rangs…
Avant, que ne sorte leur Maître,
Et, s’attaque sans instant…

A la gloire hérétique de ces Moines
D’armes, les derniers sursauts de la porte,
S’entendent seulement, et portant la haine,
Déjà, s’empare des êtres devenus les tristes

Chevaliers cadavériques, du Seigneur…
Et, combattant à leur tour, les frères de l’agonie
Qui s’en remettent, fièrement et sans faveur,
A cette malédiction d’une Vie…

Au temps, se perdent les douces lithurgies,
De la servitude à l’âme, et s’enchantent…
En des chœurs démons, la mélancolie,
Qui, enfin, laisse s’éteindre les plaintes de la porte.