Je n’écris pas, je pose des mots sur le papier

Je ne compose pas, je suis le fil de ma pensée

Je ne fais pas de la poésie, je raconte ma vie

Je ne fais pas de l’art, je pleure mon désespoir

Je ne crée pas la beauté, je consume mes envies



Je n’avance pas d’idées sensées, je crie ma souffrance

Je ne contribue pas au Monde, je verse mon essence

Je ne vous apprend rien, je fais mon chemin

Je ne prend pas le temps, je le laisse s’écouler

Je ne console pas les âmes, je force mon destin

Je n’invente pas l’histoire, je panse mon obscurité



Je n’entend pas vos paroles, j’écoute mes prières

Je ne compatis pas aux Hommes, j’ignore vos funèbres

Je ne vous demande rien, je fais dans l’égoïsme

Je ne vous repose pas, je pense à mon existence

Je ne vous rassure pas, j’assure mon perfectionnisme



Je ne répond pas aux appels, je fuis la dépendance

Je ne fais rien d’autre que de parler de moi

De pleurer un sort que je mérite amplement

Et qui n’a d’atroce q’un passé sans lois

Je ne fais rien d’autre que d’être moi même

Sans me préoccuper de vos désirs sanglants

Sans comprendre l’importance de ce que je sème



Derrière moi et que vous amassez en pleine face

Je me fous de vous, de vos dires, de cette race

Qui se dit protectrice de chacun en prêchant le faux

En mentant comme si la vérité n’était qu’un mot



Alors je plonge dans le pure d’une poudre

Qui me rend coupable de l’éclair et de la foudre

Alors je souris devant vos airs dégoûtés

Que je soupçonnent faussement étonnés



Je ne fais rien, je ne suis rien

Tout ceci me convient

La facilité de mes propos

Ravi mon tendre ego.