L’oiseau vole dans les airs, toujours plus haut, e
Libre, léger, sans limites apparentes,
Mais cette liberté s’envole aussitôt,
Par les prédateurs déjà en poste.

Le poète est semblable, plume à la main,
Libre en apparence mais attaqué,
Par la critique des journaux parisiens,
Limité dans l’art et dans ses pensées.

Ainsi les oiseaux volent, vont et viennent,
Perdant leurs plumes à chaque grand danger,
Ou leurs vies remplies de grandes peines,
Ou perdant simplement l’art de voler.

La plume du poète vole sur le papier,
Mais tout peut basculer à chaque instant,
Son art, sa joie en plein vol arrétés,
Pour finir en cendres la plupart du temps.