Sous les nuages du blanc,
Il s’endort, sur son temps
Et, chuchote à son enfant
Ce qu’il y avait ici, avant

Dans les jardins voisins,
Qui ont amusé, les uns
Et, ont pleuré les autres
Il lui raconte un petit être

Assis sur les tristes pierres,
Qui ont bordé les cimetières
Il regarde, tous ces visiteurs
Et lui explique une peur…

Aux silences de la rue,
Qu’il avait méconnue
Il s’enchante d’une neige
Restée, pour eux, vierge

Loin des arbres frustrés,
Il ressort un poème illustré
Qu’il avait écrit, en rêvant
Et, le dépose tendrement

Dans les regards délicats,
Qu’il apprécie, ici bas
Il échappe, son écharpe
Et, d’un geste, trompe…

Son visage d’un sourire
Dont il veut se souvenir.
Pour tout ce qu’il n’a pu
Lui dire, ce qu’il a vécu

Ils se remettent en chemin,
Sur les mots de leurs mains
Qu’ils ont pu se laisser…
Sans un amour au passé