Il est des vices dont on ne peut se passer,
Qu’on soit complice, qu’on soit blessé,
Mais moi je parle d’un drôle d’état,
Ni bien ni mal, les deux en soit,

Certains Alcools, certains Opiums sont malsains,
Moi je me drogue d’un état infini, de fin,
Opium des hommes au mal-être cinglant,
Opium léger, mais qui détruit longtemps…

Moi, je me soigne de cette étrange drogue,
Et si parfois en me dosant j’ai l’œil torve,
Je suis si bien, si bien dans cette morgue…

Et je me tords quand j’arrête d’en prendre,
Regards oblique, pensées obscènes parfois ratures,
Je ne peux me passer d’une violente écriture…