Sur ma feuille mon stylo ne glisse plus,
A chaque mots il dérape,
Au fond je suis perdue,
Mon passé me ratrape.

Ma plume n’est que source de tristesse
Mes écirs pleurent ma haine
Mais la dire ne ferait que montrer cette faiblesse
Même la crier me fait trop de peine

Perdue au fond de mes pensées,
Je retrace ce parcourt tordu,
Une vie oubliée, une enfant râtée,
Un être bléssé, des idées perdues

La vie n’en vaut pas vraiment la peine
Pleurs, haine, cris, peur,
C’est ainsi qu’est constituée la mienne,
Mais quand viendra-t-il ce putin de bonheur...?