Chaque jour mon journal se rempli
Peu a peu mon sang l’envahit,

Les vers se dessinent et les rimes se créent
Sortant tout droit de mes poignets scarifiés,

Tristesse et haine le dominent,
Depuis le temps que devant elles mon coeur s’incligne...

Ma lame servant de plume,
Mon encre étant mon sang,

Et mes poignets représentant mes pages,
Mon journal peu à peu se cré,

Jusqu’à ce qu’avec ma plume je finisse de déverser
L’encre sur mes feuilles raturées...