Il écrit des mots,
Qu’lle ne lit pas;
Et crie des maux,
Qu’elle n’entend pas....

C’est dans ses poèmes;
Que vit son amour,
Meme sa peau aime
Ses caresses d’un jour...

Il est maladroit
Dans ses propos;
Pas trés adroit;
Manque de repos...

Mais malgré çà;
Toujours une pensée,
Ou qu’elle soit,
Pour panser ses plaies....

Lire une seule phrase,
Pourrait la toucher,
Sans aucune périphrase,
Juste de la sincérité...

Lire entre les vers,
Son nom dessiné;
Ajouter du vert;
Sur un coeur décimé...

Il écrit, chaque trait;
N’oublie aucune rime,
Aucun de ses atraits;
La rend sublime...

Elle est com Saint Thomas;
Attend de voir;
Hisse les hauts mats;
Pour enfin y croire..

Mais quand bien meme;
Il reste patient:
"Un jour dit m’aime,
Aujourdh’ui va t’en"...

Son coeur est MEURTRI
Disloqué, dans le vide,
Son poème se meurt, trie,
Tous ses maux avides...

Et dans ses refrains,
Il file à toute vitesse,
N’appuie pas sur le frein,
Final d’une vieillesse..

C’est tout celà,
Quelle reste pour lui;
Ses ci, ses là;
Qu’elle fuit..

Et son amour ne vit
Que dans ses poèmes;
Jamais de devis,
De futur je t’aime...

Et chaque ligne rest mirage,
Oasis perdue dans désert,
Pas de demande en mariage,
Aprés repas, pas de dessert....

Poète seul et incompris;
Délaissé de sa source,
Restant com un con pris;
Dans les filets d’une course...

Amour solitaire, maudit;
Elle ne comprendra jamais,
Que tous ces mots dits;
D’elle ont étés inspirés....