Les hommes sont ingrats
Et de plus célérats
Je les hais
Pour leur airs hébétés!

Quelle connerie
La sale vie,
Qu’est ce que nous sômmes ideux
De ne pas nous croire heureux.

Avec aucun remord
Nous vivons comme des porcs
Dans notre petit conford

Tout le monde est anathémisé!
Mais seul quelques uns l’ont réalisé,
Le poète est la pour guider
Les ignorants si délabrés!

Quelle honte nous suit?
Quel malaise m’envahit?