Ils ne sont pas faciles, mes écrits,
Et pour cause, ne suis pas guérie,
Je n’aurais pas du le faire,
Depuis, les whiskys bois par paire…

Je sais, je m’enfonce encore,
Et pourtant, je casse mon écorce,
Essaie sans cesse de la briser,
Cette souffrance est comme solidifiée…

En moi, demeure, cette tristesse,
De ne pouvoir encore l’avaler,
Ai tant besoin de délicatesse,
Que personne n’est là à mes côtés…

Me reste que vous mes amis,
Internautes, avec qui, je compte,
Mon passé comme un simple conte,
Une simple rédaction de ma vie…

Mais d’en avoir parlé,
A la surface, fait remonter,
Toutes ces mauvaises images,
Et ce n’est pas un grand mirage…

Encore cette nuit sera blanche,
Insomnie comme des avalanches,
Et pour, les minutes, faire passer,
Seule issue ai trouvé, m’enivrer…

Et tout çà en fumant à outrance,
Juste augmenter la souffrance,
N’ai pas de courage pour en finir,
Alors le suicide à petit feu fait venir…

Ce sont les propres mots de mon père,
Qui voit en moi depuis des années,
Une personne perturbée et déchirée,
Sans en connaître les raisons amères…

Je ne sais si c’est l’issue choisie,
Mais c’est vrai, que je n’y mets pas fin,
Je laisse venir, complètement anéantie,
Les jours comme de simples lendemains…

Il parait que d’écrire les mots,
Guérie et démystifie les maux,
Je n’en ai pas la certitude,
Tellement, je garde cette amertume…