De mouchoirs en mouchoirs, on en a marre,
On se dit qu’le monde tourne pas rond,
Que pour le changer, c’est trop tard,
Que vivre n’est plus un merveilleux don

Mais les klinexs peuvent se déchirer,
Se mêttre à la poubelle et tout recommencé,
Et les mouchoirs en tissus,
Une paire de sciceaux, et ni vu ni connu !

Quelle soufrance mélancolique,
Quelle affreuse musique !
Qui tourne en boucle, et se reboucle, et continue,
Et s’éteind, s’éteind, s’éteind...Et la douleur s’atténue...

Mais répondez moi franchement,
Qu’est ce qu’un enfant sans son sourire ?
Qu’est-ce qu’une mère sans son bébé ?
Qu’est-ce qu’un clown sans son rire ?
Qu’est-ce de vivre sans l’aimer ?

Et bien celà n’existe pas, comme une nuit sans rêves, une vie sans trêve...
Laissez tomber les mouchoirs, laissez le soleil secher vos larmes...