Il écrit des pages,
Des étalages,
De mots en somme,
Mon homme…

Il est d’argent fragile,
Sur des nuages d’argile,
Il serre ton cœur comme on étrangle,
Et en brûle un peux tous les angles…

Il rêve sur mon île parfois…
Il chante, comme il a mal à l’etre,
Je rêve juste d’etre son choix,
Je le serre pour rien laisser paraître…
Il rêve sur mon torse endormis,
Il chante, une voix, à tue tête,
Je rêve sous son corps et sans cri,
Je le serre, mon épaule sous sa tête…
Mon petit poète…

Il pleur rarement,
Toujours discrètement,
Il pleur comme un psaume,
Mon homme…

Il vole tous les soupirs,
Des étoiles, leurs secrets élixirs,
Il s’enferme dans d’étranges gangues,
Qui craquent sous l’humide et tanguent…

Il rêve sur mon île parfois…
Il chante, comme il a mal à l’etre,
Je rêve juste d’etre son choix,
Je le serre pour rien laisser paraître…
Il rêve sur mon torse endormis,
Il chante, une voix, à tue tête,
Je rêve sous son corps et sans cri,
Je le serre, mon épaule sous sa tête…
Mon petit poète…