Pour croire écrire son reflet
Pandore il faut Votre inconscience !
Car l’encre inonde le palais
Quand l’espoir donne sa confiance

Quand la précessions nuies à l’Art
Le rêveur endort son lyrisme
Car sa muse agonise à part
Quand elle impose leurs charismes

Tant d’œuvres meurent du silence
Que les chefs nombreux génèrent
Aveuglés par Leurs vigilance

Tant d’œuvres naissent de nos larmes
Tel Héra, la Mère des mères,
Elles créent un linceul de charme