Je me sens seule,
folle, desesperée.
Oui, c’est vrai, je suis folle.
Folle d’etre moi.
Chaque soir,
le rite, mon rite, commence.
J’ouvre le tiroir, et je sors de mon burreau, mon ami (?)..
Je lui tend mon bras et lentement sa lame me transperce la peau.
Ma douleur s’echappe.
J’ai mal.
Tant mieux.
Le sang coule, rouge et abondant.
Je suis heureuse.
Heureuse de me tuer petit a petit.
Je pense au suicide, cette liberté de choisir l’heure de sa mort.
Ca me plait.
Mon ame meurt a petit feux.
Je n’en peux plus.