Libre.
C’est un mot.
C’est un statut.
C’est un mensonge.

Comment pouvons-nous dire que nous sommes libres,
Tandis qu’étant dehors, seuls, nos cœurs, serrés, vibrent,
Nous sommes bien libres de marcher.
Mais sommes-nous libres d’en profiter ?

Plus le temps d’admirer le vol du papillon,
Plus le temps d’écouter le chant de l’oisillon,
Nous marchons vite, il peut tout se passer:
Nous ne sommes plus libres de profiter…