Poeme : Le Couloir

Le couloir.

C’est convenu, il n’y a plus de saisons.
Les feuilles du livre tombent sur le gazon.
Elles sont noircies par toute cette pollution,
D’idées faciles, saugrenues et convenues
Qui circulent dans les boulevards et les avenues.

Les êtres humains sont nés nus.
Elle fut bonne, l’idée de manger la pomme.
N’en déplaise à ces miséreux bonhommes.
La bonne conscience est une rivière biscornue.

C’est parce que là -bas gronde un orage,
Qu’il faut laisser l’oiseau s’évader de sa cage.
Le couloir est étroit, la tolérance est intolérable.

Loïc ROUSSELOT

lə kulwaʁ.

sε kɔ̃vəny, il ni a plys də sεzɔ̃.
lε fœjə dy livʁə tɔ̃be syʁ lə ɡazɔ̃.
εllə sɔ̃ nwaʁsi paʁ tutə sεtə pɔlysjɔ̃,
dide fasilə, soɡʁənɥz- e kɔ̃vənɥ
ki siʁkyle dɑ̃ lε buləvaʁdz- e lεz- avənɥ.

lεz- εtʁə- ymɛ̃ sɔ̃ nes nys.
εllə fy bɔnə, lide də mɑ̃ʒe la pɔmə.
nɑ̃ deplεzə a sε mizeʁø bɔnɔmə.
la bɔnə kɔ̃sjɑ̃sə εt- ynə ʁivjεʁə biskɔʁnɥ.

sε paʁsə kə la ba ɡʁɔ̃də œ̃n- ɔʁaʒə,
kil fo lεse lwazo sevade də sa kaʒə.
lə kulwaʁ εt- etʁwa, la tɔleʁɑ̃sə εt- ɛ̃tɔleʁablə.

lɔik ʁusəlo