Poeme : Verlaine

Que vaut d’être un descendant
S’il n’y a pas le talent ?

A l’âge symboliste, deux amis
Se querellaient avec tant de passion
Que leurs cœurs, devenus rancis,
S’exprimaient avec autant d’irraison.

En ressortait un fruit étincelant,
Plus beau qu’une obscure nuit,
Plus triste que le néant,
Et plus intense qu’une lueur qui fuit.

S’il savait que sa descendance
Est restée dans les rangs Jeunes-Frances,
Il m’occirait sur-le-champ,
Mars étant peu hésitant.

Je ne sais, parent, être toi,
Car mes pinces me dictent ma loi,
Pardonne-moi d’avoir brisé ta foi
D’avoir perpétué la suprématie du Moi.

kə vo dεtʁə œ̃ desɑ̃dɑ̃
sil ni a pa lə talɑ̃ ?

a laʒə sɛ̃bɔlistə, døz- ami
sə kəʁεllε avεk tɑ̃ də pasjɔ̃
kə lœʁ kœʁ, dəvənys ʁɑ̃si,
sεkspʁimε avεk otɑ̃ diʁεzɔ̃.

ɑ̃ ʁəsɔʁtε œ̃ fʁɥi etɛ̃səlɑ̃,
plys bo kynə ɔpskyʁə nɥi,
plys tʁistə kə lə neɑ̃,
e plysz- ɛ̃tɑ̃sə kynə lɥœʁ ki fɥi.

sil savε kə sa desɑ̃dɑ̃sə
ε ʁεste dɑ̃ lε ʁɑ̃ɡ ʒənə fʁɑ̃sə,
il mɔksiʁε syʁ lə ʃɑ̃,
maʁsz- etɑ̃ pø ezitɑ̃.

ʒə nə sε, paʁɑ̃, εtʁə twa,
kaʁ mε pɛ̃sə mə dikte ma lwa,
paʁdɔnə mwa davwaʁ bʁize ta fwa
davwaʁ pεʁpetye la sypʁemati dy mwa.