Poeme : Imparfait

J’ai découvert la passion et la déception,
Mais nulle part le moment de floraison,
Tu sais, celui qui libère l’esprit
Des imperfections de l’écrit.

Tout ça me paraît vide, trop vide,
Le sang de Mars n’aura pas aidé,
Toujours mes poèmes prendront des rides,
Comme si les mots voulaient manquer.

De moins en moins le spontané
Trouve les mots les plus justes,
A croire que rien n’a jamais été inné,
Que tout ça n’est rien qu’une liste.

Paraît-il, l’Art ne sait qu’embellir les vers,
Car le cœur seul est poète,
Mais ensemble, ils peuvent peut-être nous rendre fier
D’avoir refusé cette défaite.

ʒε dekuvεʁ la pasjɔ̃ e la desεpsjɔ̃,
mε nylə paʁ lə mɔmɑ̃ də flɔʁεzɔ̃,
ty sε, səlɥi ki libεʁə lεspʁi
dεz- ɛ̃pεʁfεksjɔ̃ də lekʁi.

tu sa mə paʁε vidə, tʁo vidə,
lə sɑ̃ də maʁs noʁa pa εde,
tuʒuʁ mε pɔεmə pʁɑ̃dʁɔ̃ dε ʁidə,
kɔmə si lε mo vulε mɑ̃ke.

də mwɛ̃z- ɑ̃ mwɛ̃ lə spɔ̃tane
tʁuvə lε mo lε plys ʒystə,
a kʁwaʁə kə ʁjɛ̃ na ʒamεz- ete ine,
kə tu sa nε ʁjɛ̃ kynə listə.

paʁε til, laʁ nə sε kɑ̃bεlliʁ lε vεʁ,
kaʁ lə kœʁ səl ε pɔεtə,
mεz- ɑ̃sɑ̃blə, il pəve pø tεtʁə nu ʁɑ̃dʁə fje
davwaʁ ʁəfyze sεtə defεtə.