Poeme : Un Poème Pour Le 100È Mot

Le premier, le dernier, trop tard,
Déjà de ma plume il s’est échappé,
Et j’ignore s’il a suivi le noir,
Ou préfère lui-même se dissimuler
Autre part.

Dans l’idéal du centième mot,
Dans le regret de ses flots
De mille ans.

De cent ans…
De plus rien…
Plus qu’un refrain.

Qui demeure mais reste loin
De moi…

Montrée du doigt…
Un poème à son nom…
Sous forme d’un courant d’émotions,
Jamais contrôlé, jamais au million
Dérangé.

Une fin en fond, une fin de passion
Inchangée…

Et le centième mot enfin noté.

lə pʁəmje, lə dεʁnje, tʁo taʁ,
deʒa də ma plymə il sεt- eʃape,
e ʒiɲɔʁə sil a sɥivi lə nwaʁ,
u pʁefεʁə lɥi mεmə sə disimyle
otʁə paʁ.

dɑ̃ lideal dy sɑ̃tjεmə mo,
dɑ̃ lə ʁəɡʁε də sε flo
də milə ɑ̃.

də sɑ̃t- ɑ̃…
də plys ʁjɛ̃…
plys kœ̃ ʁəfʁɛ̃.

ki dəməʁə mε ʁεstə lwɛ̃
də mwa…

mɔ̃tʁe dy dwa…
œ̃ pɔεmə a sɔ̃ nɔ̃…
su fɔʁmə dœ̃ kuʁɑ̃ demɔsjɔ̃,
ʒamε kɔ̃tʁole, ʒamεz- o miljɔ̃
deʁɑ̃ʒe.

ynə fɛ̃ ɑ̃ fɔ̃, ynə fɛ̃ də pasjɔ̃
ɛ̃ʃɑ̃ʒe…

e lə sɑ̃tjεmə mo ɑ̃fɛ̃ nɔte.