Poeme : Il Pleut…

Il pleut… Je ne m’en rendais pas compte,
Un arc-en-ciel grisé m’affiche ses peurs,
Je grimpe, furtif, les bateaux s’affrontent.

Il pleut de la meilleure pluie, la meilleure.

Je crie au loin, dans le vide, ô silence
Apaisant ou inquiétant. Certains y meurent,
Je redescends, alignements de potences…

Il pleut de la meilleure pluie, la meilleure.

Il tombe des cordes qu’ils attrapent,
Les passent au cou et se pendent…
Ou préfèrent plonger de la varappe…
Le sens de la vie sans demandes…

il plø… ʒə nə mɑ̃ ʁɑ̃dε pa kɔ̃tə,
œ̃n- aʁk ɑ̃ sjεl ɡʁize mafiʃə sε pœʁ,
ʒə ɡʁɛ̃pə, fyʁtif, lε bato safʁɔ̃te.

il plø də la mεjəʁə plɥi, la mεjəʁə.

ʒə kʁi o lwɛ̃, dɑ̃ lə vidə, o silɑ̃sə
apεzɑ̃ u ɛ̃kjetɑ̃. sεʁtɛ̃z- i məʁe,
ʒə ʁədesɑ̃, aliɲəmɑ̃ də pɔtɑ̃sə…

il plø də la mεjəʁə plɥi, la mεjəʁə.

il tɔ̃bə dε kɔʁdə- kilz- atʁape,
lε pase o ku e sə pɑ̃de…
u pʁefεʁe plɔ̃ʒe də la vaʁapə…
lə sɑ̃s də la vi sɑ̃ dəmɑ̃də…