Poeme : Il Est Des Lieux

Il reste des lieux,
Au vent capricieux,
Intenses et joyeux,
Des lieux où il pleut,
Des ours tranquilles,
La photo d’une île,
Et des livres en piles,
Des jours qui défilent.
Il est des chemins,
De fleurs, de parfums,
Ses odeurs du matin,
Prenant par la main,
Au bout de nos yeux,
Au vent délicieux,
Du ciel qui pleut,
L’envie d’être heureux.

il ʁεstə dε ljø,
o vɑ̃ kapʁisjø,
ɛ̃tɑ̃səz- e ʒwajø,
dε ljøz- u il plø,
dεz- uʁ tʁɑ̃kjə,
la fɔto dynə ilə,
e dε livʁəz- ɑ̃ pilə,
dε ʒuʁ ki defile.
il ε dε ʃəmɛ̃,
də flœʁ, də paʁfœ̃,
sεz- ɔdœʁ dy matɛ̃,
pʁənɑ̃ paʁ la mɛ̃,
o bu də noz- iø,
o vɑ̃ delisjø,
dy sjεl ki plø,
lɑ̃vi dεtʁə œʁø.