Poeme : Il Était Un Beau Pays

Il était un beau pays
Au climat fort clément
Des voyageurs, s’y attardant,
Ces hommes en firent leur home

Leurs graines ont germé
Et donné de beaux fruits
Des blés aux hampes chargées
De grains prometteurs

Ils prospérèrent,
Jamais ne se querellant
Le front toujours droit
Le regard étincelant

Ils subsistèrent ainsi
Durant des décennies
Sans qu’une avanie
Ne les transforme en ennemis

Mais un jour, du côté de Palmyre
Le spectre de la haine a surgi
Pulvérisant en ruine et poussière
Les vieux bâtis dans sa ligne de mire

Aux êtres de céans, il ne reste que l’espoir
Que d’autres voyageurs
Reprendront possession
De ces lieux sacrifiés
Aux rites impies,
Aux fausses religions

il etε œ̃ bo pεi
o klima fɔʁ klemɑ̃
dε vwajaʒœʁ, si ataʁdɑ̃,
sεz- ɔməz- ɑ̃ fiʁe lœʁ ɔmə

lœʁ ɡʁεnəz- ɔ̃ ʒεʁme
e dɔne də bo fʁɥi
dε blez- o-ɑ̃pə ʃaʁʒe
də ɡʁɛ̃ pʁɔmεtœʁ

il pʁɔspeʁεʁe,
ʒamε nə sə kəʁεllɑ̃
lə fʁɔ̃ tuʒuʁ dʁwa
lə ʁəɡaʁ etɛ̃səlɑ̃

il sybzistεʁe ɛ̃si
dyʁɑ̃ dε desεni
sɑ̃ kynə avani
nə lε tʁɑ̃sfɔʁmə ɑ̃n- εnəmi

mεz- œ̃ ʒuʁ, dy kote də palmiʁə
lə spεktʁə də la-εnə a syʁʒi
pylveʁizɑ̃ ɑ̃ ʁɥinə e pusjεʁə
lε vjø bati dɑ̃ sa liɲə də miʁə

oz- εtʁə- də seɑ̃, il nə ʁεstə kə lεspwaʁ
kə dotʁə- vwajaʒœʁ
ʁəpʁɑ̃dʁɔ̃ pɔsesjɔ̃
də sε ljø sakʁifje
o ʁitəz- ɛ̃pi,
o fosə ʁəliʒjɔ̃