Poeme : Le Livre

Chaque seconde, sans elle, paraissait des minutes,
Chaque minute, des heures… Comme déprimé en dedans, en dispute,
Elle était tout pour lui,
Toute sa vie, cette raison d’être qui le détruit…

Tel le soleil dardant ses rayons dorés
Son regard transperçait l’effluve de sa brume où il s’égare…
Chacune de ses larmes était une souffrance à son égard…
Par ce douloureux passé, il est ulcéré,

Revenant, incessant,
Telle une plaie béante, enfoncée, infectée qui jamais
Ne le laisserait en paix…
Loin de ses yeux, mais asservissant,

Etourdissant son âme…
Derrière leurs regards, il la distingue encore, l’infâme…
Quand les océans charriaient des flots de sang,
Ce sang servit à écrire ce livre angoissant,

Roman de ses souffrances,
Où chaque page de désolance,
Chaque phrase d’ignorance,
Chaque mot d’implorance

Nous plongeait un peu plus dans sa déchéance, fléchissant
Face à ces lettres de sang…

ʃakə səɡɔ̃də, sɑ̃z- εllə, paʁεsε dε minytə,
ʃakə minytə, dεz- œʁ… kɔmə depʁime ɑ̃ dədɑ̃, ɑ̃ dispytə,
εllə etε tu puʁ lɥi,
tutə sa vi, sεtə ʁεzɔ̃ dεtʁə ki lə detʁɥi…

tεl lə sɔlεj daʁdɑ̃ sε ʁεjɔ̃ dɔʁe
sɔ̃ ʁəɡaʁ tʁɑ̃spεʁsε leflyvə də sa bʁymə u il seɡaʁə…
ʃakynə də sε laʁməz- etε ynə sufʁɑ̃sə a sɔ̃n- eɡaʁ…
paʁ sə duluʁø pase, il εt- ylseʁe,

ʁəvənɑ̃, ɛ̃sesɑ̃,
tεllə ynə plε beɑ̃tə, ɑ̃fɔ̃se, ɛ̃fεkte ki ʒamε
nə lə lεsəʁε ɑ̃ pε…
lwɛ̃ də sεz- iø, mεz- asεʁvisɑ̃,

ətuʁdisɑ̃ sɔ̃n- amə…
dəʁjεʁə lœʁ ʁəɡaʁd, il la distɛ̃ɡ ɑ̃kɔʁə, lɛ̃famə…
kɑ̃ lεz- ɔseɑ̃ ʃaʁjε dε flo də sɑ̃,
sə sɑ̃ sεʁvi a ekʁiʁə sə livʁə ɑ̃ɡwasɑ̃,

ʁɔmɑ̃ də sε sufʁɑ̃sə,
u ʃakə paʒə də dezɔlɑ̃sə,
ʃakə fʁazə diɲɔʁɑ̃sə,
ʃakə mo dɛ̃plɔʁɑ̃sə

nu plɔ̃ʒε œ̃ pø plys dɑ̃ sa deʃeɑ̃sə, fleʃisɑ̃
fasə a sε lεtʁə- də sɑ̃…