Poeme : Titre

Il préparait sa potion avec beaucoup d’attention
Dans sa tête, son univers, son chaudron
Avec toute son imagination
Pour créer cette superbe invention

Il y mis son âme
Son cœur brûlait tel une flamme
Personne pour lui dire que c’était banal
Ni une particule pour lui signalé que c’était anormal

D’ailleurs ce n’était ni mal ni bien
C’était simplement son destin
Créer ce sentiment anodin
Qui fera naître par la suite le bonheur et le chagrin

C’est ce petit elixir
Qui permis au monde de faire bien pire…
Que de tuer et de mentir
Mais tout simplement d’aimer et de sourir

Cet ange inqualifier
Créa l’amour dans nos cœur ainsi chaviré
Sans pouvoir l’effacer
Il y restera pour l’éternité

Et nous, hommes, terriens
Essayerons toujours de comprendre ce sentiment, qui paraît rien
Mais pourtant qui nous engage dans une splendide aventure…
Malheuresement, parfois, cet amour est une imposture…

il pʁepaʁε sa pɔsjɔ̃ avεk boku datɑ̃sjɔ̃
dɑ̃ sa tεtə, sɔ̃n- ynive, sɔ̃ ʃodʁɔ̃
avεk tutə sɔ̃n- imaʒinasjɔ̃
puʁ kʁee sεtə sypεʁbə ɛ̃vɑ̃sjɔ̃

il i mi sɔ̃n- amə
sɔ̃ kœʁ bʁylε tεl ynə flamə
pεʁsɔnə puʁ lɥi diʁə kə setε banal
ni ynə paʁtikylə puʁ lɥi siɲale kə setε anɔʁmal

dajœʁ sə netε ni mal ni bjɛ̃
setε sɛ̃pləmɑ̃ sɔ̃ dεstɛ̃
kʁee sə sɑ̃timɑ̃ anɔdɛ̃
ki fəʁa nεtʁə paʁ la sɥitə lə bɔnœʁ e lə ʃaɡʁɛ̃

sε sə pəti əliksiʁ
ki pεʁmiz- o mɔ̃də də fεʁə bjɛ̃ piʁə…
kə də tɥe e də mɑ̃tiʁ
mε tu sɛ̃pləmɑ̃ dεme e də suʁiʁ

sεt ɑ̃ʒə ɛ̃kalifje
kʁea lamuʁ dɑ̃ no kœʁ ɛ̃si ʃaviʁe
sɑ̃ puvwaʁ lefase
il i ʁεstəʁa puʁ letεʁnite

e nu, ɔmə, teʁjɛ̃
esεjəʁɔ̃ tuʒuʁ də kɔ̃pʁɑ̃dʁə sə sɑ̃timɑ̃, ki paʁε ʁjɛ̃
mε puʁtɑ̃ ki nuz- ɑ̃ɡaʒə dɑ̃z- ynə splɑ̃didə avɑ̃tyʁə…
maləʁəzəmɑ̃, paʁfwa, sεt amuʁ εt- ynə ɛ̃pɔstyʁə…